domingo, 7 de septiembre de 2008

Del libro del desasosiego. Bernardo Soares. Heterónimo de Fernando Pessoa.

Todo en mí tiende a ser otra cosa; una impaciencia del alma consigo misma, como ante un niño latoso; un desasosiego creciente y siempre igual...

Oigo caer el tiempo, gota a gota, y ninguna gota que cae, se oye caer.

Tengo hambre de la extensión del tiempo, y quiero ser yo sin condiciones.

Lo que sobre todo hay en mí es cansancio, y aquel desasosiego que es gemelo del del cansancio, cuando éste no tiene más razón de ser que la de estar siendo.

Siento un recelo íntimo de los gestos que podría esbozar; una timidés intelectual provocada por las palabras que podría decir.

Todo me resulta frustrante por anticipado.

El hastío insoportable de todas estas caras, emblemas de la inteligencia o de su falta, grotescas hasta la náusea de tan felices o infelices, horrorosas porque existen, marea apartada de las cosas vivas que me son ajenas...

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